Der jeg ligger i natten

Det er midt på natten.

En liten barnehånd famler rundt i sengetøyet.

Finner min, griper tak og faller til ro. 

Med hans lille hånd, i min litt større.

Jeg ligger musestille for ikke å vekke den lille.

Ser på ham i skinnet fra gatelykten utenfor.

Jeg kjenner gleden bre seg som et teppe inni meg.

Han er jo så vakker, der han ligger.

Den gode, skjønne ungen min.

Med røde bollekinn.

Like raskt som gleden kom,

blir jeg trist.

Jeg ser på barnet mitt.

Han ligger der så trygt. Uvitende.

Mellom mamma og pappa.

Som en selvfølge, gir vi ham tak over hodet. 

Mat og spise. Rent vann. Vi bringer ham til lege.

Gir ham medisiner. En sutt til kos og en Ulf til trøst.

Vi gir ham tid, omsorg og trygghet. Helt ubetinget.

Vi gir ham stimuli, kunnskap og utfordring.

Tid til å leke.

Et annet sted, i en annen verden, ligger det også en mor.

Hun ser på sitt barn. Hvor vakker han er.

Han sover fredelig, men ikke trygt.

Hun feller tårer. For alt hun ikke kan gi ham.

For alle de drømmene hun bærer på, men som aldri kan bli noe av.

For alt dette som jeg kan gi som en selvfølge, til mitt lille barn.

Hun kan ikke gi barnet sitt det hun ønsker, men

hun er ingen dårlig mor.

Hun er bare uheldig.

Jeg kan gi barnet mitt det jeg ønsker, men

jeg er ingen bedre mor.

Jeg er bare heldig.

Og ikke så flink til å huske på,

hvor heldig jeg faktisk er.

Der jeg ligger i natten, med hans hånd i min.